di Laura Bernardeschi Nelson
Il sole del pomeriggio pendeva basso sopra il Giardino, gettando ombre lunghe e scheletriche sui sentieri di ghiaia. L’aria era immobile, sospesa, come se anche il vento esitasse a muoversi. In alto, su un vecchio piedistallo di pietra consumato dal tempo, sedeva la Volpe.
Era una macchia di rame vivo contro il grigio spento dei muri. Con movimenti lenti e precisi, si leccò una zampa, poi passò la lingua lungo la coda, mentre i suoi occhi dorati osservavano il mondo sottostante con una calma distante, quasi annoiata.
Sotto di lei, nel punto più umido e oscuro del Giardino, dove la luce non arrivava mai del tutto, viveva il Tasso.
Il Tasso si muoveva con una gravità esagerata, come se ogni passo dovesse essere notato. Il suo pelo era sporco di terra, incrostato dalle sue stesse scavi incessanti. A prima vista, poteva sembrare importante. Ma sotto quella superficie c’era ben poco: solo un vuoto gonfiato da un’unica cosa—il suo narcisismo.
“Vedete?” sibilò improvvisamente.
I Ratti si fermarono, le loro piccole zampe immobili.
“Vediamo cosa?” chiese uno con cautela.
Il Tasso sbuffò. “Lei. Lassù. Seduta come se fosse il centro del mondo.”
Un Ratto sbirciò verso l’alto. “Sta solo… seduta.”
“Esatto!” scattò il Tasso. “E pretende che questo basti!”
I Ratti si guardarono tra loro, confusi, ma annuirono comunque.
“Sì, sì… molto sospetto,” disse uno.
Il Tasso iniziò a camminare avanti e indietro. “Si crede ‘Arte’. Si crede ‘Espressione’.”
“Cos’è espressione?” chiese un ratto più giovane.
Il Tasso si bloccò un istante. Poi fece un gesto vago. “Non importa. Il punto è che si crede migliore di noi.”
Dall’alto, l’orecchio della Volpe si mosse appena. Aveva sentito tutto.
Non reagì.
Dietro il Tasso arrivò ansimando il Carlino.
“Padrone…” disse, con voce affannata. “Sento… tensione.”
“E fai bene,” rispose il Tasso. “Sta accadendo qualcosa di grave.”
“Devo abbaiare?” propose il Carlino.
“No,” disse il Tasso con impazienza. “Serve strategia.”
Il Carlino annuì con serietà esagerata. “Sì. Strategia. Ne ho molta.”
Il Tasso si avvicinò, abbassando la voce. “Ha fatto qualcosa di nuovo.”
I Ratti si avvicinarono. Anche il Carlino si sporse troppo, rischiando di cadere.
“Un dipinto,” disse il Tasso. “Un mare.”
“Un mare?” sussurrò un Ratto.
“Nel Giardino?” aggiunse un altro.
“Appunto!” esclamò il Tasso. “Assurdo! Presuntuoso! Lei pensa di capire le maree!”
“E noi… le capiamo?” chiese il Carlino.
Il Tasso si gonfiò. “Io sì. Ho studiato l’acqua.”
“Davvero?” disse un Ratto.
“Sì. Pozzanghere. Molte pozzanghere.”
“Impressionante,” mormorarono i Ratti.
Il Carlino annuì energicamente. “Molto bagnato. Molto tecnico.”
Il Tasso si voltò verso il piedistallo. “Va fermata.”
Il Carlino si raddrizzò. “Lasci fare a me! Andrò da lei e le dirò che il suo blu è sbagliato!”
I Ratti trattennero il respiro.
“Vai,” disse il Tasso con un mezzo sorriso. “Vediamo cosa sai fare.”
E così iniziò la Corsa del Ridicolo.
Il Carlino corse—o meglio, trotterellò velocemente—verso il piedistallo. Il fango schizzava sotto le sue zampe.
“Non fallirò,” borbottava. “Non sono inutile.”
Dietro di lui, il Tasso gridò: “Sii deciso!”
“Lo sarò!” ansimò il Carlino.
Arrivò alla base e guardò in alto.
“Facile,” disse.
Provò ad arrampicarsi.
Niente.
Riprovò.
Niente.
Saltò.
Il suo naso colpì la pietra con un piccolo tonfo.
“Ah.”
Scivolò indietro nel fango.
“Quasi,” disse, sdraiato.
“Ancora!” urlò il Tasso.
“Sì!” disse il Carlino, riprovando.
Saltò. Scivolò. Cadde di nuovo.
Il Tasso si avvicinò. “Spostati.”
Prima che il Carlino potesse reagire, il Tasso gli salì sopra, usando il suo corpo come gradino.
“Padrone… non sono… progettato per questo,” gemette il Carlino.
“Stai fermo,” disse il Tasso.
Poi alzò lo sguardo.
“Volpe!” gridò.
La Volpe si affacciò.
“Sì?” disse calma.
Il Tasso esitò, poi riprese forza. “Ho condotto una revisione.”
“Davvero?”
“Sì. Io, il Carlino e i Ratti. Una decisione collettiva.”
“Interessante.”
“I tuoi colori sono sbagliati,” disse il Tasso. “Troppo vivaci. Inappropriati.”
“E quale sarebbe il tono giusto?” chiese lei.
Il Tasso si bloccò. “Smorzato.”
“Capisco.”
“Inoltre,” continuò, “il tuo mare è sbagliato. Non capisci l’acqua.”
“Davvero?”
“Sono un esperto,” disse lui.
Dal basso, il Carlino mormorò: “Confermo.”
La Volpe inclinò la testa. “Chi è ‘noi’?”
“Io. Il Carlino. I Ratti.”
I Ratti salutarono timidamente.
“E cosa avete deciso?”
“Che sei inutile,” disse il Tasso.
Silenzio.
Poi la Volpe parlò.
“Passate così tanto tempo a guardarmi,” disse piano, “che pensate che questo vi renda importanti.”
“Lo siamo!” protestò il Tasso.
“No,” disse lei. “Scavate nel buio e lo chiamate profondità. Vi parlate e lo chiamate consenso.”
Il Carlino sussurrò: “Io scavo male…”
“Silenzio!” ringhiò il Tasso.
La Volpe fece un passo avanti.
“Non mi state osservando,” disse. “State solo cercando qualcosa che non capite.”
Il Tasso vacillò.
“Io non ho bisogno del vostro giudizio,” concluse lei.
Poi si girò.
“Ferma!” gridò il Tasso.
“Ho finito,” rispose.
Si stirò, elegante.
E saltò.
Per un attimo rimase sospesa nell’aria, perfetta contro il sole dorato.
Poi sparì oltre il muro.
Il silenzio cadde sul Giardino.
Il Tasso scese lentamente, ignorando il Carlino.
“Beh,” disse. “Non è conclusivo.”
Il Carlino restò nel fango. “La mia schiena… non è d’accordo.”
I Ratti si mossero.
“Abbiamo vinto?” chiese uno.
“Certo,” disse il Tasso. “È scappata.”
“Ah,” disse il Ratto.
Il Carlino si alzò a fatica. “La inseguiamo?”
Il Tasso guardò il muro, poi distolse lo sguardo. “No. Non vale la pena.”
“Sì,” disse il Carlino. “Non vale.”
Rimasero lì, nell’ombra crescente.
Poi il Tasso disse: “È colpa tua.”
“Mia?” disse il Carlino.
“Sì. Struttura inadeguata.”
“Cercherò di essere meno… quadrato,” disse il Carlino.
“Fallo,” rispose il Tasso.
“Sì, padrone.”
I Ratti tornarono a muoversi.
E nel buio del Giardino, la Corsa del Ridicolo continuò—senza vincitori, senza fine.